* * *

Я листаю страницы
Твоего дневника.
Вспоминанья как птицы,
Клюют душу. И я
Плачу, и на ресницы
Заплывает слеза,
А напротив в больнице
Гаснет свет, и рука
Робко тянется к картам;
Не что будет спрошу;
Расскажите, что было.
Пусть ответ я прочту
Среди пик, треф и бубен,
Среди дам и вальтов.
Отвечает гаданье:
Черви - значит, любовь...

Дарья ПОПОВА